Archives mensuelles : avril 2013

Marianne Enckell, La Fédération jurassienne. Les origines de l’anarchisme en Suisse, Genève-Paris, Entremonde, 2012, 140 pages, 12 €.

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Un compte rendu de Georges Ubbiali

Édité initialement en 1971 (L’Age d’homme, Lausanne), réédité vingt ans plus tard (Canevas, Saint-Imier, 1991), cet ouvrage n’était plus disponible depuis de nombreuses années. Sa lecture, agrémentée d’une préface actualisée, permettra à des lecteurs plus jeunes de découvrir ce pan de l’histoire ouvrière. Si Marianne Enckell précise bien qu’ « il ne s’agit pas d’un ouvrage d’érudition », elle a pris soin de compléter la bibliographie en fin de volume, même si son récit demeure tributaire des mémoires du témoin décisif que fut James Guillaume (L’Internationale, documents et souvenirs, Paris, Champ libre, 2 vol., 1985. Édition originale 1905-1910). Cette histoire se déroule en trois chapitres. Dans un premier et cursif chapitre sont présentées les conditions de fondation de l’AIT en Suisse, dans les mois qui suivent sa création en 1864 à Londres. C’est un milieu économique où domine l’atelier, en particulier ceux relevant de l’horlogerie (on lira avec plaisir l’analyse classique de Mario Veuilleumier, Horlogers de l’anarchisme, émergence d’un mouvement : la Fédération jurassienne, Lausanne, 1988). Le programme qui rassemble ces travailleurs des montagnes est loin d’être révolutionnaire. Si Bakounine fonde à Genève son Alliance internationale de la démocratie socialiste en 1868, le personnage décisif de l’histoire de la Fédération est James Guillaume. C’est lui qui est l’éditeur de la presse, Le Progrès, La Solidarité, puis, à partir de 1872, le Bulletin de la Fédération jurassienne. Marianne Enckell analyse les tensions qui se manifestent au sein de la fédération romande autour d’un axe assez facile à saisir. D’un côté les militants jurassiens se réclament d’une libération inscrite strictement sur le plan économique, tandis que de l’autre ceux de La Chaux-de-Fonds et de Genève soutiennent la perspective marxiste d’une émancipation politique. Bakounine, soutenu par Guillaume, se situe sur le terrain des Jurassiens. La liste des abonnés au journal La Solidarité permet de se faire une idée assez précise des forces regroupées autour de ce qui est encore La Fédération romande des montagnes puisqu’en mai 1870, on compte 586 abonnés, dont 477 en Suisse. Après la rupture avec l’AIT, la Fédération jurassienne à son apogée, en 1873, compte au maximum 400 membres, ce qui relativise, du point de vue historique (à ne pas confondre avec la dimension politique, bien entendu) l’importance de cette organisation. Au Congrès de la Haye de l’AIT, les partisans européens de Bakounine (dont les Suisses) sont exclus de l’Internationale. La seule exception notable est celle d’Adhémar Schwitzguébel. La minorité du Congrès de la Haye (Italiens, Espagnols, Suisses et quelques autres) se réunit à Saint-Imier, dans les montagnes suisses, pour fonder le 15 septembre 1872 la Fédération jurassienne. La composante suisse est la plus petite fédération de cette nouvelle internationale avec quelques centaines de membres, tandis que la section espagnole rassemblera jusqu’à 50 000 membres au bout de quelques années. La fédération jurassienne oppose à la violence et au radicalisme, son  « langage (qui) correspond à une pratique sage, calme, organisatrice, joyeuse parfois », comme la caractérise l’auteure, avec des formulations parfois sybillines : « L’importance de la Fédération jurassienne tient plus à la critique sociale et politique, à l’attention prêtée à tout ce qui concerne le mouvement ouvrier, qu’à la lutte contre le capital » (p. 80). La statistique tiendra d’ailleurs lieu de science de l’action sociale pour ces militants horlogers. Quelques portraits (ainsi Paul Brousse, réfugié communard qui y joue un rôle non négligeable) et un développement sur la fin de l’activité de Bakounine complètent ces quelques pages. Plus que par son implantation, la Fédération a joué un rôle politique : « Le pacte de Saint-Imier de 1872, qui disait que « la destruction du tout pouvoir politique est le premier devoir du prolétariat », reste une des références constante pour les anarchistes » (p. 131). Ce petit livre en fournit quelques points de repère.

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Clara Eugenia Lida, La Mano Negra. Anarchisme rural, sociétés clandestines et répression en Andalousie (1870-1888), Paris, L’échappée, 2011, 126 pages, 12 €.

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Un compte rendu de Georges Ubbiali

Clara Eugenia Lida est universitaire à Mexico. Elle a publié plusieurs contributions (en espagnol) sur le mouvement anarchiste, en particulier sur l’exil mexicain des républicains espagnols. Le présent ouvrage est en fait l’édition, enrichie par un texte qui correspond à la seconde partie, d’un article1 publié en 1969 dans la revue de référence qu’est L’International Review of Social History, publiée par l’Institut d’histoire sociale d’Amsterdam. La première partie se compose d’un recueil commenté de documents (en réalité, un seul, mais décisif, les statuts de cette société) sur la réalité de l’existence de cette conspiration secrète d’essence anarchiste, la Mano Negra. En effet, toutes les archives portant sur la Mano Negra ont disparu après le procès de 1883 qui a vu la condamnation à mort de plusieurs de ses supposés dirigeants pour activités terroristes. Si les faits sont établis, violence contre des personnes, le principe de l’organisation n’est absolument pas acquis. Même l’AIT, du fait du caractère terroriste des activités menées, a tenu à rompre avec le groupe, niant son appartenance au milieu libertaire. Mieux même, la Mano Negra a condamné à mort les dirigeants de la commission fédérale, c’est-à-dire la direction du mouvement libertaire. La rupture est donc totale. L’auteure en conclut à l’existence d’un courant anarchiste rural et radical, plus « primitif » que l’anarchisme urbain. Courant rural qui s’est fondu dans l’émergence des sociétés secrètes. Après la publication du document, une seconde partie permet de compléter les connaissances depuis la publication de l’article de 1969. Or, le constat est que « les recherches ont peu avancé sur ce sujet » (p. 73). En fait, en commentant les quelques travaux supplémentaires, l’acquis essentiel consiste, pour comprendre l’action de la Mano Negra, à mieux saisir le contexte de la clandestinité qui s’est instaurée au début des années 1870, conséquence de la répression de la Commune en Espagne. En fait, le courant anarchiste n’a pu résister et rester actif (activité qu’on peut suivre grâce à la publication d’une presse clandestine) que par la constitution de ces sociétés secrètes. Or, les historiens ont largement délaissé jusqu’à ce jour la recherche sur cette période qui a vu, par l’intermédiaire des contacts internationaux, se développer une conception de la propagande par le fait, pouvant parfois verser dans les attentats contre les personnes. De ce point de vue, la répression contre la Mano Negra n’est que l’expression de l’extension et de la vitalité des courants anarchistes, y compris dans le sud de l’Espagne. Il est probable que le lecteur sorte un peu dépité de cette lecture qui sur le fond soulève plutôt un problème historiographique, non ou mal résolu, qu’il n’apporte de réponse satisfaisante. Reste une invitation à la recherche, ainsi qu’une bibliographie et une filmographie, qui peuvent justement servir de base à l’accomplissement de ce travail.

1 “Agrarian Anarchism in Andalusia. Documents on the Mano Negra”, IRSH, XIV, 3, 1969, p. 316-352.

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Cipriano Mera, Guerre, exil et prison d’un anarcho-syndicaliste, Toulouse, Éditions Le Coquelicot, 2012, 325 pages, 22 €

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Un compte rendu de Georges Ubbiali

Il aura fallu plus de 35 ans entre la décision de traduire ces mémoires et la publication effective. On dispose désormais, en français, du témoignage absolument capital de Cipriano Mera. Hormis quelques spécialistes de la guerre d’Espagne, personne ne connaît ce nom. Il s’agit pourtant d’un des dirigeants, militaires – ceci expliquant sans doute cela –, de plus haut rang, du mouvement anarcho-syndicaliste espagnol. Né en 1897, Cipriano Mera est maçon de profession. Au moment du coup d’État franquiste, il est emprisonné à Madrid, pour ses activités syndicales. Libéré par ses camarades, il rejoint les milices confédérales mises sur pied pour combattre les troupes de Franco. Alors que rien ne le prédisposait à ce rôle, il fait montre d’une capacité stratégique certaine, participant à plusieurs batailles importantes autour du front de Madrid, se faisant remarquer pour ses qualités militaires, y compris par des militaires professionnels ralliés à la République. Il participe, avec la colonne de Durruti, à la défense de Madrid, bataille dans laquelle il s’illustre de manière héroïque. Mais, au fur et à mesure que la guerre civile se développe, il se rapproche politiquement des thèses républicaines (largement inspirées par le Parti communiste espagnol, qu’il abhorre pourtant) de la nécessité de discipliner et militariser les milices. Face à la fuite du gouvernement, y compris des ministres cénétistes de Madrid pour Valence, son choix est fait : il est nécessaire « d’accepter la formation d’une armée, avec par obligation, la discipline (…) ». L’autodiscipline n’est plus suffisante, les lois de la guerre doivent s’imposer. En même temps que ce constat de nature militaire, il rallie les thèses d’une suspension du processus révolutionnaire. Six mois après le début de la guerre civile, « nous dûmes reconnaître que la révolution à laquelle nous avions cru fermement dans les temps nous avait échappé. Il nous restait l’objectif de gagner la guerre (…) » (p. 125). Cette option n’est d’ailleurs pas dénuée d’arrière-fond politique sur l’évolution rapide de la CNT puisque « la militarisation supposait l’abandon de nos principes les plus chers ! Certainement, mais ces principes avaient déjà été violés avec l’entrée de militants de la CNT au gouvernement, décision adoptée qui plus est par quelques militants sans l’accord de toute l’Organisation » (p. 126). Promu chef du quatrième corps d’armée, celui qui défend Madrid, il continue à faire preuve de qualités militaires insoupçonnées, au point que jusqu’aux derniers moments ce front ne sera jamais percé par les forces nationalistes, multipliant pourtant les offensives. Une très large partie du récit est composé des batailles ou des affrontements auxquels il est confronté. On lira avec intérêt la narration de la bataille de Gualadjara, un des épisodes les plus intéressants de la guerre, car non seulement il s’agit d’une des rares victoires républicaines, mais surtout parce qu’elle fut obtenue contre les troupes italiennes, envoyées par Mussolini. Mera livre d’ailleurs un bilan beaucoup moins positif que ce que l’on peut trouver dans une certaine historiographie. Non seulement les troupes fascistes étaient fort peu motivées, mais surtout les troupes républicaines furent incapables d’exploiter la victoire en une offensive stratégique qui aurait permis d’enfoncer le front et modifié le sort de la guerre. Par-delà l’évocation de tels ou tels aspects, son récit est crucial également car Méra fut une des chevilles ouvrières du coup d’État (création d’un Conseil national de défense en mars 1939) appuyé par la CNT contre le gouvernement socialiste dirigé par Negrin, largement pro-communiste, quelques semaines avant l’effondrement final. Sur cet ultime rebondissement, qui relèverait du comique, si les conditions n’avaient pas été celles, tragiques, d’une défaite du camp progressiste, Mera fournit de nombreuses indications. Il réfute d’ailleurs l’expression « coup d’État ». Selon lui, « la constitution du Conseil national de défense, ne représenta pas du tout un coup d’État, il s’agissait purement et simplement de remplir un vide et d’obtenir une paix convenable » (p. 234). On peut sans problème lui laisser la responsabilité de son assertion. Enfin, la dernière partie, l’exil, exprime là encore un grand intérêt. En effet, contrairement à la majorité de ceux qui ont pu s’exiler, Mera ne s’est pas dirigé vers la France, mais vers l’Algérie, puis le Maroc français. En effet, son rang militaire lui a permis de quitter, parmi les derniers, le sol espagnol, en avion, en direction, brièvement, de l’Algérie. De ce point de vue aussi, son témoignage déroge fortement des récits multiples sur l’exil hexagonal. On dispose donc là d’une histoire des rapports entre les autorités françaises et la petite colonie d’exilés espagnols dans les colonies. Finalement, Mera est expulsé vers l’Espagne durant la guerre, en 1942, échappe à l’exécution, passe plusieurs années en prison, avant de rejoindre la résistance intérieure (sur laquelle il est particulièrement cinglant), avant de franchir, en 1947, clandestinement, et définitivement, les Pyrénées. Reprenant son métier de maçon, il poursuit son engagement dans les milieux libertaires en exil, avant d’en être exclu, dans des conditions et pour des raisons pas très facile à comprendre en suivant son récit. C’est ce destin exceptionnel à plus d’un titre (l’histoire connaît peu d’exemples de manœuvres dirigeant un corps d’armée !), éclairant sur des aspects souvent mal connus du processus révolutionnaire espagnol, que raconte Mera, avant de disparaître en 1975.

Il serait tout à fait regrettable que les lecteurs passent à côté du caractère décisif de ce récit au prétexte qu’il est édité par un tout petit éditeur, dont on doit au contraire saluer le courage éditorial.

 

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Pierre Lévêque, Souvenirs du XXe siècle, tome 1, Jeunesse et formation d’un historien (1927-1963), tome 2, Carrière universitaire et action politique, Paris, L’Harmattan, collection « Graveurs de mémoires », 2012, 246 et 224 pages, 24 et 22 €.

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Un compte rendu de Vincent Chambarlhac

En deux tomes, Pierre Lévèque, professeur d’histoire contemporaine à l’Université de Bourgogne, livre ses mémoires. Entreprise en 2008, leur rédaction répond à une demande familiale. L’ouvrage épouse la forme du récit de vie, scindée en deux moments, deux tomes : la jeunesse et la formation d’un historien (1927-1963), la carrière universitaire et l’action politique (de 1963 à nos jours).

Comment lire ces mémoires ? Sans doute anecdotique pour un lecteur non averti, le premier tome emprunte la logique de composition de ses premières pages à un exercice autobiographique aux vertus documentaires. Si l’historien n’est pas exactement en surplomb de l’écriture, de courtes notations et incises indiquent une volonté de situer les souvenirs, de les discuter à l’épreuve d’une littérature historique arpentée professionnellement. Les pages consacrées à la Seconde Guerre mondiale l’illustrent, la remémoration d’une enfance entre Yzeure et Talant atteste d’un souci d’une histoire sociale attentive au monde rural, soucieuse de courtes notations sur les transformations du monde urbain. Mais le sel de ce premier tome revient aux années de formation. Pierre Lévêque, jeune agrégé côtoie – lorsque sa santé le permet – d’autres historiens en devenir, agrégatifs puis agrégés, comme lui : François Furet, Emmanuel Le Roy-Ladurie. S’il n’est jamais très longtemps parisien, et bien davantage dijonnais dans ses études, Pierre Lévèque livre un tableau vivant de ce monde étroit de l’histoire au détour des années 50, où les sujets de thèse se discutent entre Ernest Labrousse, Jacques Droz… Politiquement, bien que venu d’une famille d’instituteurs marquée par la SFIO, Pierre Lévêque est communiste – comme la génération d’historiens à laquelle il appartient. Son communisme se conçoit et se construit en miroir de la décolonisation, par aversion sans doute également avec la politique suivie par Guy Mollet ; il rompt tardivement avec le PCF (1961) quoique en son for intérieur, il ne semble jamais avoir acquiescé aveuglément au stalinisme. Sa rupture avec le PCF survient deux ans avant son entrée à l’Université comme assistant (1963).

Ici débute le tome second de ses mémoires. S’il combine au récit de recherches menées sur le socialisme bourguignon par la participation au Maitron [Dictionnaire biographique du mouvement ouvrier], sur la Bourgogne méridionale de 1848, la description de ses activités politiques, ce sont celles-ci qui colorent l’écriture. Derechef ex-communiste, Pierre Lévêque se rapproche à pas comptés du socialisme, d’abord par la CIR (Convention des institutions républicaines), puis en militant du parti socialiste, dans une ville de Dijon alors gouvernée par la droite où s’illustre pour le Chanoine Kir, et se dispute, à droite, sa succession. Le récit est vif, quoique systématiquement porté à l’euphémisme sur le rôle joué dans les coulisses par Pierre Lévêque, cheville ouvrière de cette rénovation du socialisme dijonnais. Cet effacement, qui participe sans doute d’une composante du socialisme des instituteurs (le refus de parvenir), une utile histoire du socialisme démocratique en Côte-d’Or fournie en annexe permet de le relativiser. Où l’on voit là que l’historien est plus à l’aise avec la synthèse que dans l’exercice mémoriel.

C’est ainsi qu’il faut sans doute alors lire ces deux tomes : en appui d’autres lectures historiques, pour cerner un témoin engagé et arpenter, avec lui et en province, les coulisses d’une histoire politique des intellectuels trop souvent réduite à la scène parisienne.

 

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